Juan N Camargo

Durante las últimas dos semanas he venido sosteniendo de manera vehemente que: “A los colombianos lo que nos une es precisamente eso, no saber que nos une”. Sí. A vuelo de pájaro como dicen los adultos, parece ser una frase repetitiva, redundante, cacofónica, reiterativa, etc., pero es a lo que, desde hace 4 años, he dedicado gran parte de mi tiempo libre. ¿Qué es ser colombiano? ¿Cuál es nuestro mito, cuento, novela o relato de nación?

Ahora, después de estos años y varias lecturas, creo tener la capacidad de poder escribir un breve texto sobre esa idea de nación colombiana. La primera vez que leí a Jesus Martín-Barbero recuerdo algo que desde ese entonces no he podido quitar de mi cabeza (como cuando tienes por primera vez una relación sexual, no tan así, pero es la idea): “En Colombia no tenemos un relato de nación que nos una”. ¿Qué? Leer esto me generó un gran conflicto. Era la primera vez que sabía de este señor Barbero y de entrada me estaba diciendo que la historia de Bolívar, Santander, Nariño, Rojas Pinilla, Pastrana, Gaviria, Uribe y esos grandes próceres de la patria, no habían logrado cohecionarnos como nación. No sabía qué hacer. 

Confieso que para esta época aún creía en “Colombia es Pasión”, “Vive Colombia Viaja por Ella”, me sentía orgulloso de nuestra selección (¡mentiras! tampoco hasta allá pero al menos si tenía algo de afición); y muchas otras cosas que pensaban me hacían colombiano de “raca mandraca”. Finalmente, asumí con un poco de tristeza que este viejito tenía razón, entonces empecé a indagar y me encontré con varios textos que me decían lo mismo: “el problema en Colombia es que no tenemos un mito fundacional”; “ni somos colombianos, ni existimos como nación“…

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Difícil es encontrar una respuesta a la pregunta: ¿Y después de que se gradúe qué va a hacer? Creo que muy pocos tienen claro esto. El día siguiente al grado, por lo que he podido vivir en carne propia y lo que me han contado, la sensación es de profunda confusión.

Sientes que hay muchas cosas en tu cabeza y que el cuerpo pesa, (seguramente también por la resaca de la noche anterior). Sin embargo, creo tener una respuesta mas o menos sensata para explicar esa situación en especial. Una vez alguien me decía: “el cartón pesa”, algo absolutamente cierto. Aunque en mi universidad no tanto, por mucho el papel Kirmberly pesará 1 gramo; aún así, digo que pesa porque una vez sales del Salón Comunal (entiéndase Auditorio Central en mi Universidad), empiezas a escuchar “felicitaciones, ojalá consiga trabajo pronto”, “jum! y con lo difícil que está conseguir empleo” “¿ya tiene trabajo?”.

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¿Existe? Eso es lo que me pregunto. No existe. Es tan solo una construcción social, inventada para determinar unos parámetros de comportamiento para el SER HUMAN@, en una sociedad cada vez más mojigata y abominable. Sí, abominable. Reconozco que me causa indignación cada vez que cualquier facho (porque esa es la palabra, no hay más) discrimina en lo más mínimo a alguien por ser diferente a lo que los cánones mandan. 

Ya estamos acostumbrados a la hipocresía social y eso no está bien, en absoluto. ¿Quién dice que es ser macho o que es ser hembra? ¡Nadie! La masculinidad y feminidad es una estupidez inventada por las viejas doctrinas y reforzada (en los tiempos actuales) por la televisión; es un asunto de cerebros fundidos y mentes cerradas. 

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“Gracias a las personas que me respondieron buenas tardes, sin que les importara como yo estoy vestido”. Fue un reclamo directo y  claro frente a un público indiferente. No había razón para no saludar, pensé; en cualquier otra situación lo hubiera hecho, tan solo por aparentar decencia y un mínimo de humanidad, pero es que esta vez era un rapero, y no cualquier tipo de rapero. Era un rapero del sur, que se colaba en el Transmilenio. Sí, en ese transporte masivo en el que no se puede trabajar como él lo hace, “porque si me coge un policía, me detienen 24 horas en una estación”, aseguró con un tono de reclamo ante un gran número de personas que parecían ignorarlo.

Antes que nada, debo reconocer que mis prejuicios fueron los que operaron en esta situación, antes que mis pretendidas intensiones de humanista, humanitario, humano y todas las hum… Estas palabras de reclamo, hizo que me cuestionara sobre la carga social y el conjunto de prejuicios sobre la seguridad, que asumimos cuando abordamos un colectivo de servicio público.

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“Siempre llego tarde”, pensé mientras corría. La pantalla de mi celular marcaba que iba 5 minutos tarde de lo pactado. Mi mente trataba de pensar en una excusa para justificar mi buena capacidad para incumplir con el tiempo. Al llegar el sitió estaba más concurrido de lo que esperaba, pensé: “si esa persona tuviera celular la llamaría”. Que mas da. Estaba allí y no pensaba en devolverme, “seguramente no ha llegado y yo por fin llegué a tiempo”.

Levanté mi cabeza y allí venía, paso lento y despreocupado. Mirada de pereza, un poco sobria pero capaz de transmitir algo de tranquilidad. Asumí de entrada que no había afán, así que empezamos a caminar sin mayor prisa. Unas galletas de empaque blanco, integrales, dulces y con sabor a avena para acompañar el trayecto; hicimos una pequeña entrada a la librería, avanzamos menos de 20 pasos, y nos devolvimos. “Mejor vamos, después vengo”, me dijo. “Ok no hay lío”, respondí.

Abordamos la buseta 8, por suerte no avanzamos poco y nos bajamos, casi toda la noche fue “de entrada por salida”, como dicen los adultos cuando no quieren demorarse mucho en una vista. Mientras hablábamos de varias cosas, entre esas algo de política, le recalqué: “siempre resultamos hablando de esto por usted no por mi”; y de nuevo vino esa frase, por la cual en mi mente se ha ganado muchos golpes: “es que lo estoy preparando para que cuando sea un político pueda argumentar bien”.

Por fortuna, llegamos al MAT, digo fortuna no porque la conversación fuera aburrida, sino porque allí no hay trailers al principio de la película, ni tampoco los habrá. Es un museo no un cine. “Son 3 mil el bono de apoyo”, fue la bienvenida de la joven del museo, no sé que cara fue la nuestra, pero seguramente una que revelaba que no estábamos dispuestos a pagarlos. “Bueno pues paguen uno y entran dos”, aclaró la encargada.

Como era de esperarse, la película ya había comenzado, no entendía mucho y la película tampoco se ayudaba mucho; aunque era de Pedro Almodóvar aún no lograba llamar completamente mi atención. Después de un rato vino un flashback: la hija del protagonista hablaba y coqueteaba con otro joven, su padre no le quitaba los ojos de encima, como era de esperarse, ya después no los vio más, así que fue a buscarlos con la mala suerte de encontrarla desmayada y aparentemente violada. Al final, la hija murió, él tuvo su venganza y el violador resultó violado y transgenerizado (si esa palabra existe). La película me gustó y me impactó, al igual que a la persona con la que estaba, “parce, terrible lo que puede llegar a hacer una persona” comentó. Hablamos tres cosas más sobre eso y la conversación allí quedó.

Ahora, ¿dónde ir? Tenía presente en mi cabeza que había que hacer algo dinámico que no nos aburriera, así que propuse ir a un lugar que, no con muchas esperanzas, esperaba que estuviera abierto. Efectivamente cerrado. “Devuelvis”, como suelo decir con mis amigos. Resultamos comiendo empanada con cerveza en Palmeto, nunca había hecho esa combinación, pero como todo por estos días, me agradó hacer algo fuera de lo común.

Hace mucho tiempo no caminaba por el centro, de un lugar a otro. Entrando y saliendo, caminando sin saber para dónde pero, finalmente, disfrutando de una buena conversación, que terminó en el Mango de la manera más zanahoria: un jugo de mango en leche y un milo caliente. La canción del cierre: “hasta que te conocí”, cantada por Marc Antoni. La cuenta 7 mil y el mesero casi sacándonos la plata de la billetera, necesitaba cerrar pronto, supongo, porque fue por todas las mesas llevando la cuenta y recogiendo el dinero.

Sin mayor prisa, al menos yo, salimos para pensar de nuevo ¿qué hacemos? El ambiente era de pereza, lo admito, pero no quería venirme pronto para mi casa, el cielo tenía un brillo inusual; “quiero pasto”, dije. Con una carcajada me respondió. Sin dar tanta vuelta, creo que por común acuerdo, decidimos cada quien “parchar” para su casa. Por último, nos sentamos en el anden en una esquina, y para terminar la noche “me lo imagine con pasto en la mano”, agregó; “que comiéndomelo como un rumiante”, conteste.

Fue un muy buen rato, hace mucho tiempo no hacia varias cosas de estas y ya que hace resto tampoco escribía algo (más periodístico), creo que esta es una muy buena excusa para hacerlo; una pequeña crónica de cómo mi plan de Almodóvar terminó en mi almohada y me dejo una buena amistad para seguir cultivando.

Juan N Camargo Guzmán